O sol vai alto.
Soam-se então as palavras ditas por um outrora talvez nunca visto, um talvez infinito e indeterminado.
Conquistas atrás de vitórias com o principal objectivo de algo alcançar, o dia vai avançando e as palavras são desordenadas perdendo por fim o seu objectivo, são ditas palavras sem permissão, e o não é sempre a palavra certa.
Intenções são sonhos, e histórias são fantasia, nada nem ninguém é perfeito, não são intencionais sonhos nem histórias fantasia. Nada é certo como maçãs verdes ou vermelhas, tudo é em vão, as palavras perdem o sentido e as horas vão acelerando.
São ouvidas vozes, risos e berros lá de fora, as festas caracterizam as pessoas, conquanto as pessoas não caracterizem festas, certamente ou erradamente são humanos indisciplinados e sem sentido de humor…
Vendo ainda as gaivotas que pairam no ar, as nuvens brancas que se transformam em cor-de-rosa, prometendo um amanhã soalheiro. São vistos lá de longe, dois patos que se divertem na sua plena juventude, e desfrutam o quente do lago em que se banham.
As vozes tendem por fim terminar, com a confirmação do fim da festa.
O sol vai tomando o seu lugar, dando por fim espaço à lua que ainda vem longe.
Vêm-se as frases desordenadas a soarem de bocas fixas na noite, presenteando por fim a uma tal desorganização que visam por fim a acabar.
São assim, palavras de autoria sentimental que dão capacidade a pessoas diferentes, e com diferentes formas de agir, reflectir e reagir.
Sem comentários:
Enviar um comentário